il se prosterne sur ce tapis de prière, lui qui ne prie jamais, lui qui a depuis longtemps cessé de croire, lui qui n'a le plus souvent foi en rien, il se prosterne et supplie le créateur de lui consentir l'oubli, il le supplie, comme un fou, comme une mère qui veut insuffler la vie à son enfant décédé, il le supplie car il ne veut plus penser à elle, il veut la contraindre aux confins du temps, de l'espace, il le supplie mais ses mains qui tendent vers le créateur s'acharnent à enduire de sang, son sang, toutes les cabales de ce corps taillé dans la pierre, le corps de l'idole, corps immuable, corps indépassable.