Pagli, c'est l'histoire de Pagli, la Folle. Folle d'amour. Folle surtout d'avoir craché une salive innocente et corrosive au visage d'une société cadenassée. Pagli, c'est l'histoire de son amour adultère pour Zil - si seulement il n'y avait pas dans le mot "adultère" cette idée de faute, mais plutôt : vérité, beauté, pur amour.
     Zil pêche le thon.
     Pagli, c'est l'histoire de Terre Rouge, village mauricien, de sa petitesse lourde et serrée - c'est elle, le cadenas. Un village - paradoxe riche de féminité - qui va s'embraser de haine sous les pluies torrentielles du cyclone, et mettre le feu à l'île par ses ruisseaux de boue sanglante.
     Pagli, c'est l'histoire...

     Mais Pagli n'est pas une histoire. Une complainte, plutôt. Rude. Une prose poétique à la sensualité rougeoyante. Rouge terre. Rouge comme le monde injecté de sang que voit la mal mariée à travers le voile de la cérémonie. Rouge de l'amour fidèle de Mitsy pour son homme. L'amie Mitsy. Rouge viol. Rouge rage. Vie et mort.
     Comme toute complainte, Pagli est aussi un hymne à la vie et au bonheur. On ne gémit pas si on ne sait pas ce que c'est qu'être heureux. Mais Pagli ne serait pas complainte si la douleur ne dépassait pas de toute sa tête obstinée ceux qui lutte contre elle. Et ne l'emportait pas.
     J'ai eu pourtant du mal. a entrer dans ce chant âpre et souple. Comme par la porte étroite d'une allégorie qui, ainsi que toutes les autres, même dans ses formes les plus charnelles, oublie d'oublier l'immatérialité assoiffante de son abstraction.
     Allégorie ? Car Pagli, c'est Daya. La Pitié...